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herzpost im briefkasten. ein xylophon in falscher reihenfolge. den kopf auf dem küchentisch. selten, zu selten kommt ein leuchtturm zu besuch. sitzt zwischen sieben und teedosen, erzählt von den stürmen, dem geruch nach sand und salz. erinnerung.

an die schaukel auf dem mond, fußabdrücke im nassen schlick. das meer weit zurückgezogen. sie sitzt an ihrem hamburger küchentisch, zu lange schon. packt den gelben südwester, die gummistiefel, bucht einen flug. schließt die tür ab, überlässt den raum der stille. in der tasse zieht der zucker schlieren.

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