kalter morgen. der wasserspiegel kräuselt, blaßgraues gewölk, splitter. henry sitzt an der schreibmaschine. wie üblich, zerfließt die druckerschwärze noch in der apparatur. zwei aale schwimmen vorbei. es war nicht einfach gewesen, als karpfen an die farbbänder zu kommen. die kritik lobte die schwer zu entziffernde lyrik, oder war es prosa, wer weiß das schon. einkaufslisten, vielleicht. zwiebeln, dill. butter. frühe tage, warten auf; die leise angst, von günter grass entdeckt zu werden, damals. dem meer ist alles blase.
institut für lyrische fehlschlaege™ 