institut für lyrische fehlschlaege™

Als er am Strand steht, ein Handtuch in der Hand, aufs Meer blickt. Als hätte er etwas verloren, vor Urzeiten, die Erinnerung trübt sich ein. Er erinnert Adern unter der gläsernen Haut, Luftperlen auf einem Körper, wie das Wasser über sie strömt, die Blutkörperchen im Innern, Mitochondrien, Plasma. Er sieht jede Zelle unter ihrer Hülle, die Wölbung ihrer Schlüsselbeine, die Linie ihres Halsansatzes. In seinem Traum Welle um Welle, immer wieder. Er entkleidet sich, tritt ins kalte Nass. Etwas empfängt ihn, eine Spur, ein Pfad. Das Handtuch wird lange liegen bleiben, bis es davon getragen wird, im Winterwind.

die alten texte lesen, die zettel auf dem boden, unser meer | wir bauen ein papierschiff, und–

du stehst im türrahmen. der türrahmen steht in einer vergessenen stadt, ein eigentümliches leuchten umfängt die luft um dich. ich kann nicht fokussieren, deine silhoutte weicht den blicken aus. du tanzt einen schritt auf mich zu, dein kleid umspielt die beine, ein leises elektrisches summen füllt den raum. überhaupt, dieser raum. irgendetwas hat den brechungsindex verschoben, die luft breitet sich in wellen aus, dein kleid durchnässt vom sauerstoff. du trittst näher, ein leiser riss in der zeit, wie zerschnittenes papier. die andeutung eines lächelns, dann verschwindest du hinter der schnittkante. Weiterlesen „metaphase [II]“ →